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Bondit hors de sa hutte, un frisson à la peau ;
Mais, avant d’avoir pu déployer son drapeau,
— Pendant qu’un chef agite un signal en arrière,
La Tempête a déjà franchi toute barrière
Et roule avec le bruit d’un sinistre torrent.

Cependant l’aiguilleur, écumant et jurant,
A pu me reconnaître au poste de mon père,
Pétrifié de peur, pâle comme un suaire,
Paraissant implorer assistance et pardon,
D’une main délirante étreignant le cordon
De la cloche, le front noyé dans la fumée.
En avant, tout là-bas, une petite armée
De travailleurs aussi furieux que surpris
Gesticule, les bras tendus, poussant des cris.

Mais qui donc oserait se jeter sur la voie
Devant ce monstre noir que le hasard envoie !
Qui pourrait le saisir ? Qui pourrait lui sauter
A la crinière ? Qui ?… L’on n’a qu’à s’écarter