Cette page n’a pas encore été corrigée
Elle amène au moulin de l’eau
Avec son patois qui roucoule,
Et la recette, au trémolo
De l’orgue essoufflé coule, coule.
Et, pendant que l’Italien
Dévide des sons dans la neige
Qui couvre en tombant tout son bien,
Il songe au pays du Corrège.
Il songe aux marbres, aux saphirs
Reflétant les feux du Vésuve,
Et l’essaim des vieux souvenirs
Verse dans son cœur son effluve.
Il rêve… Dans un lointain clair
Apparaît pour lui l’Italie
Le front ceint d’un bandeau d’éclair,
Et sa main quelquefois s’oublie.
