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La Toussaint. Le jour froid et livide agonise.
La pluie en lourds filets choit des cieux éplorés ;
Et dans sa vieille tour la cloche de l’église
Se lamente en de longs et sourds misérérés.
Avec une clameur lugubre la mer brise ;
De grands oiseaux plaintifs s’abattent sur les prés ;
Les ormes du chemin, flagellés par la bise,
Poussent vers les passants des cris désespérés.
