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Les Ribaud
prison les nôtres, dépouillés les prêtres, les tiens, au cimetière, dans leur fosse, les miens…
— Ribaud, interrompit le curé, derrière le nuage qui attriste, il y a toujours l’étoile qui réjouit.
Le docteur continua sa pensée inachevée.
— Les miens… les miens, mon père, mon fils, ils me les ont pris morts… c’est bon, je les donne à ma race, à mon pays… Il me reste encore une fille, Madeleine… celle-là, mon Dieu, j’ai peur qu’ils ne me la prennent vivante.
Et un ressaut de poitrine le secoua comme d’un hoquet, si violemment, qu’il retomba assis sur son fauteuil.
Il se fit un silence pesant sur les deux interlocuteurs.
