losanges du filet de cordes, avant de dire : « Mes enfants, il va falloir atterrir… », avant de jeter, déployé, le journal qui descend, plane, immobile, puis s’affole brusquement, tournoie en mouette blessée et s’abat…
… Bourdonnements d’oreilles, surdité presque agréable — c’est la descente… Une forêt veloutée se précise singulièrement — comme se fait-il que je puisse soudain détailler ses essences rousses et vertes, et ses géants à tête arrondie ? Un murmure de cascade monte jusqu’à nous, en même temps qu’un parfum frais comme lui, un peu amer — celui des chênes après la pluie… Quelle fusée de cris d’oiseaux semble fêter notre retour à la terre !…
— Baissez-vous tous ! cachez les têtes et les mains ! crie la voix du pilote.
Nous n’avons pas eu le temps d’obéir que la nacelle, rabattue sur la forêt, drague les cimes des arbres avec un fracas de ramilles rompues
