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— Chut ! fit-il.
On écoutait. Il y eut un murmure à peine distinct, un petit sifflement plaintif, ensuite un grand soupir.
Charlotte s’approcha, défaillante et craintive. C’était son Jack, ce visage inerte, ces mains étendues, ce corps immobile où son regard éperdu cherchait l’illusion d’un souffle.
Le docteur se pencha :
— Jack, mon ami, c’est ta mère… Elle est venue.
Et elle, la malheureuse, les bras en avant, prête à s’élancer :
— Jack… c’est moi… Je suis là.
Pas un mouvement.
La mère eut un cri d’épouvante :
— Mort ?
— Non… dit le vieux Rivals d’une voix farouche… Non… DÉLIVRÉ !
fin du second et dernier volume.
