qu’il remplissait de la majesté sacerdotale d’un pope ; mais quoique très grave et pontifiant, il ne dédaignait pas le mot pour rire… « Viens que je te colle une auréole ! » disait-il à quelque évêque crossé qu’il plantait devant lui comiquement, la même raillerie répétée forçant le même éclat de rire sur les lèvres de sa femme, amenant la même protestation d’Henriette : « Oh ! monsieur Magnabos… » Et la discussion commençait.
La basse profonde de l’orateur funèbre, la petite voix écervelée de l’ancienne bonne sœur montaient, descendaient, s’interrompaient ; et, par les hautes fenêtres ouvertes sur la rue populeuse où roulaient les omnibus et les camions, les mots Éternité… Matière… Superstition… Sensualisme… s’en allaient comme des vitraux d’une chapelle avec ces mélopées de prédication qui enflent la dernière syllabe. Tous deux, l’athée et la croyante, se servaient du même dictionnaire, faisaient des citations des pères de l’Église ou de l’Encyclopédie ; seulement Magnabos ne s’emportait pas comme Henriette. Il niait pontificalement l’existence de Dieu, tout en passant au jaune de chrome, et tant que son large pinceau
