— Zut ! tu m’embêtes…
C’était la voix de mademoiselle Bachellery qui, furieuse de se voir délaisser pour ce départ, et se croyant seule avec sa mère, lui parlait dans son langage habituel. Hortense songeait aux câlineries filiales qui l’avaient tant de fois énervée, et riait toute seule en revenant vers la voiture, quand au détour d’une allée elle se trouva face à face avec Bouchereau. Elle s’écartait, mais il la retint par le bras.
— Vous nous quittez donc, mon enfant ?
— Mais oui, monsieur…
Elle ne savait trop que répondre, interdite de la rencontre et de ce qu’il lui parlait pour la première fois. Alors il lui prenait les deux mains dans les siennes, la tenait ainsi devant lui, les bras écartés, la considérait profondément de ses yeux aigus sous leurs sourcils blancs en broussailles. Puis ses lèvres, son étreinte, tout trembla, un flot de sang empourprant sa pâleur :
— Allons, adieu…, bon voyage !
Et sans d’autres paroles, il l’attira, la serra contre sa poitrine avec une tendresse de grand-père et se sauva, les deux mains appuyées sur son cœur qui éclatait.
