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— Regardez-moi, voyons… J’aime la couleur de vos yeux…
— Comment vous appelez-vous ?
— Jean.
— Jean tout court ?
— Jean Gaussin.
— Du Midi, j’entends ça… Quel âge ?
— Vingt et un ans.
— Artiste ?
— Non, madame.
— Ah ! tant mieux…
Ces bouts de phrases, presque inintelligibles au milieu des cris, des rires, des airs de danse d’une fête travestie, s’échangeaient –
