je voyais. L’imagination provençale est ainsi faite ; elle est d’amadou, s’enflamme vite, même à sept heures du matin, et Mistral avait eu raison de compter sur mon enthousiasme. Buisson, lui aussi, s’exaltait. Il me racontait ses luttes, ses efforts, et comme quoi il avait arrêté à moitié pente galoubet et tambourin roulant vers l’abîme.
Des barbares, parait-il, voulaient perfectionner le galoubet, lui ajouter deux trous… un galoubet à cinq trous, quel sacrilège ! Lui s’en tenait religieusement au galoubet à trois trous, au galoubet des ancêtres, sans craindre personne néanmoins pour l’onctueux des liés, la vivacité des variations et des trilles. « Ce m’est vénu, disait-il d’un air modeste et vaguement inspiré, avec cet accent particulier qui rendrait comique la plus touchante des oraisons funèbres, ce m’est vénu de nuit, une fois que z’étais assis sous un olivier en écoutant çanter un rossignou… et ze me pensais : Comment, Buisson, l’oiseau du bon Dieu çante comme ça, et ce qu’il fait avec un seul trou, toi, avec trois trous, tu ne le saurais faire ? » Un
