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ouvrit aussitôt.
— Venez, Mademoiselle, votre père…
— Il n’est pas mort, Michel ? Mon Dieu !
— Non, non, mais cela vient.
En effet, à peine Mathilde venait-elle de s’agenouiller près du lit que M. Perrault, ouvrait bien grands les yeux et, sans faire le moindre mouvement, regardait, ici, là, puis près de lui… Mathilde se pencha.
— Père, vous me reconnaissez, souffla-t-elle. Oh ! bénissez-moi… avant de… me quitter… Père…
— Venez, Mademoiselle, votre père…
— Il n’est pas mort, Michel ? Mon Dieu !
— Il n’est pas mort, Michel ? Mon Dieu !
