LIVRE VIII.
APRÈS la journée qui venait de se passer, Oswald
ne put fermer l’œil de la nuit. Il n’avait
jamais été plus près de tout sacrifier à Corinne.
Il ne voulait pas même lui demander son
secret, ou du moins il voulait prendre, avant de
le savoir, l’engagement solennel de lui consacrer
sa vie. L’incertitude semblait, pendant quelques
heures, entièrement écartée de son esprit ; et il
se plaisait à composer dans sa tête la lettre qu’il
écrirait le lendemain, et qui déciderait de son
sort. Mais cette confiance dans le bonheur, ce
repos dans la résolution, ne fut pas de longue
durée. Bientôt ses pensées le ramenèrent vers le
passé ; il se souvint qu’il avait aimé, bien moins,
il est vrai, qu’il n’aimait Corinne, et l’objet de
son premier choix ne pouvait lui être comparé ;
mais enfin c’était ce sentiment qui l’avait en-
