et se mit à flatter son crâne bombé, ses ondulations de deux couleurs. Caresser son chien, c’était se rendre agréable au maître, ce maître qu’elle aimait mieux ne pas regarder.
En panique elle se redressa. Knut Peelmann, d’une seule embardée, arrivait sur elle. Il ramassa le chien, ouvrit la porte qui donnait sur le jardin, et jeta dehors la petite chimère chinoise, brutalement.
Devant cette hostilité si catégoriquement déclarée, Mariette, saisie, ne put retenir que juste à temps sa lippe de bébé. C’en était trop. Elle n’avait plus décidément qu’à s’en aller, et plus vite que ça. Pleurer ? Elle en aurait tout le loisir pendant le parcours qui la ramènerait à son pauvre foyer, et, parvenue là, pourrait pleurer encore jusqu’au retour de grand-père, qui ne rentrait jamais de bonne heure.
Mais :
— Mariette, Mariette, je n’entends toujours rien !
L’inflexion d’à côté commençait à sentir le reproche. Effort désespéré qui lui mit une sueur aux tempes, la malheureuse gamine, enfin, desserra les lèvres. Les yeux détournés, elle prononça d’une voix blanche :
— Ce… Ça vous plaît, la France ?
Un étrange ricanement lui répondit d’abord. Vint ensuite, haineusement dit entre des mâchoires contractées où sifflait l’accent Scandinave :
— Non ! La France ne me plaît du tut !
— Ah ? fit-elle faiblement. Et pourquoi donc ?
— Les monts chez vous hauts ne sont, et aucun neige. Il n’est donc que des petits colins.
Il se donnait tout de même de la peine pour trou-
