rouge foncé, la gamme rutilante de l’automne montait et descendait les arbres et les haies. Des sureaux chargés de grains noirs et des ronces portant leurs mûres foncées, ornementaient la broussaille enflammée, buisson ardent au bord de la route. Et l’immensité violette des labours exhalait comme une vapeur mauve, montée de la terre pesante, humide et retournée.
Le clocher lointain sonna trois heures. Toutoune s’attardait dans ses songes, dans ses songes indécis d’enfant, incapable de classer, de composer les fantasmagories de l’imagination, de fixer les charmes de la sensibilité. Les enfants sentent sans analyser, et c’est pour eux un bienfait et un malaise. Ce n’est qu’à l’âge adulte que nous reprenons les brouillons de l’enfance pour en faire quelque chose, — quand nous n’avons pas tout oublié.
Toutoune entendit un grondement au tournant de la route, et se pencha plus en-
