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LUCETTE.

être est la mère de Claire, glace l’Amour, et le fait pâlir. — Êtes-vous Raimonde ? dit-il enfin. Au nom de Raimonde, Mœris lève la tête et montre le cercueil. — Voilà Raimonde ; dit-elle ; elle priait autrefois pour les malheureux, je prie pour elle ; non qu’elle soit malheureuse, car sa mort, sans doute, est la récompense de sa vie ; mais je demande à Dieu qu’il exauce son dernier souhait, et je le répéterai tous les jours, afin que Dieu ne l’oublie pas. Toutefois, poursuivit-elle, je ne pourrai le prier long-temps, car je suis de l’âge de Raimonde, et nous devions nous en aller ensemble, comme nous allions autrefois dans nos beaux jours. Il faut rester quelques jours encore : la petite Claire trouvera bientôt ce que je demande pour elle, et ce que sa mère obtiendra dans le ciel. — Que demandez-vous pour elle, ma mère ? — La pro-