le pasteur, cette jeune fille n’est-elle pas un ange ?…
Claire priait à genoux, sans craindre, sans penser qu’on pût la voir. Non ! il n’y avait rien entre elle et le ciel où elle regardait sa mère : aussi le vieillard qui l’a dit, ajouta : Dieu, qui la voit mieux que nous encore, devrait choisir pour elle. Qui osera dire ? J’en suis digne. Et, si cet être simple et pur devait être un jour le partage d’un ingrat, je pourrais voir en souriant, dans ma tristesse, s’en aller de ce monde l’âme craintive et tendre qui embellit cette pauvre bergère.
Le pasteur se tut, et s’éloigna du jeune homme, qu’il voyait plongé dans la réflexion. Hélas ! que pensait-il ? quel dessein roulait alors ce cruel ?… On l’a toujours ignoré. Mais le soir arriva, et Claire ne parut pas chez Mœris. On la demanda dans le village ; et tous les ha-
