Celle-ci se rapprocha de quelques pas et, ouvrant les doigts de ses deux mains, elle les rapprocha avec un mouvement d’une signification horrible…
— Serre comme il faut, dit-elle, et longtemps… Les vieilles ont parfois la vie dure !
Le beau parleur ne répondit pas et sortit précipitamment.
Après une course d’une demi-heure dans les terres labourées et à travers bois, Antoine se trouva en vue de la masure de la mère Démone. Le ciel était noir comme de l’encre. Pas une étoile n’y brillait. Un simple fragment de lune, en forme de croissant, apparaissait de temps à autre par les déchirures des nuages… L’atmosphère, d’une pesanteur chaude, annonçait l’orage…
Une belle nuit pour commettre un crime !
Le beau parleur se faufila à travers les buissons épineux du jardin et heurta la porte basse que nous connaissons. Une minute s’écoula, puis cette porte s’ouvrit, en faisant grincer ses gonds rouillés.
Antoine s’y engouffra aussitôt.
— Hé ! hé ! c’est encore toi, mon fils ? ricana la vieille. Viens-tu me reprocher de t’avoir mis dehors la nuit dernière ?
