— Par grâce, mademoiselle, dites-moi… Ce portrait est-il à vous ?
— Mais oui, milord, répondit Anna, un peu étonnée de l’altération de la voix de son interlocuteur.
— D’où vous vient-il ?
— De ma mère, à n’en pas douter, puisque je l’avais au cou, alors que je n’étais qu’un tout petit bébé.
— De votre vraie mère, de celle qui est représentée par cette miniature ?
— Il y a cent à parier contre un que oui, milord : de cette mère, par le sang, − car j’en ai eu deux mamans, moi – de cette pauvre mère que je n’ai pas connue, mais que je n’ai jamais cessé d’aimer et pour laquelle j’ai prié tous les jours de ma vie.
Et, prenant des mains de l’Anglais le portrait que celui-ci dévorait des yeux, elle le porta pieusement à ses lèvres.
Lord Walpole, sans répondre, leva vers le ciel ses yeux baignés de larmes ; puis, prenant doucement la jeune fille dans ses bras, il la baisa sur le front et lui dit d’une voix où vibraient toutes les tendresses amassées dans son âme :
— Ma fille, Dieu vous a exaucée : embras-
