tout, et, parce que j’avais menti une fois, je n’ai pas voulu me reprendre. Pourquoi ment-on ?
— C’est bien difficile à dire, Dmitri Fédorovitch, répondit le procureur. Mais dites-moi, cette amulette, comme vous dites, faisait-elle un gros paquet ?
— Non.
— Mais, de quelle grandeur, par exemple ?
— Un billet de cent roubles plié en deux, à peu près.
— Vous feriez mieux de nous montrer le chiffon qui entourait les billets : vous l’avez probablement sur vous ?
— Que diable !… Quelle bêtise ! Je ne sais pas où il est.
— Permettez : où avez-vous tiré le paquet de votre linge ? Vous avez affirmé vous-même que vous n’êtes pas entré chez vous.
— C’est en route : en allant de chez Fénia chez Perkotine.
— Dans l’obscurité ?
— A-t-on besoin de lumière pour cela ? J’ai eu bientôt fait de déchirer ce chiffon !
— Sans ciseaux ? dans la rue ?
— Sur la place, je crois.
— Et qu’en avez-vous fait ?
— Je l’ai jeté aussitôt.
— Où ?
— Sur la place, par là, le diable sait où. Mais pourquoi cette question ?
— C’est très-important, Dmitri Fédorovitch. Ce chiffon constituerait une pièce à conviction à votre décharge : ne le comprenez-vous pas ? Qui vous a aidé à le coudre, il y a un mois ?
