— Dans ce cas, votre propriétaire pourrait peut-être avoir remarqué la disparition de cet objet ?
— Non, elle ne l’a pas remarqué : c’est un vieux chiffon, vous dis-je, un chiffon sans valeur.
— Et l’aiguille et le fil, où les aviez-vous pris ?
— Assez ! dit Mitia furieux. Je vois clairement que vous ne m’avez cru en rien. C’est ma faute, non la vôtre : je n’aurais pas dû me laisser aller à ces épanchements, car vous vous moquez de moi. C’est vous, procureur, qui m’avez forcé à parler, bourreau ! Soyez maudit !
Il pencha la tête d’un air accablé.
Les juges se taisaient.
Un instant après, il se redressa, ses yeux étaient d’un insensé, son visage exprimait le désespoir.
Sept heures du matin venaient de sonner. Les juges étaient fatigués. Mitia regardait, sans penser, à travers les vitres.
Il pleuvait à verse.
— M’est-il permis de regarder par la fenêtre ? demanda-t-il tout à coup à Nicolay Parfenovitch.
— Tant que voudrez.
— Mitia se leva et s’approcha de la fenêtre.
La pluie battait les vitres ternies. On voyait la route boueuse et, plus loin, à travers le rideau brumeux de la pluie, les rangées d’izbas noires, pauvres, que le temps faisait paraître plus noires et plus pauvres encore. Mitia se rappela le Phébus aux cheveux d’or qui devait, par ses premiers rayons, lui donner le signal du suicide. « Peut-être serait-ce mieux encore par une pareille matinée… » Il sourit amèrement et se retourna vers ses « bourreaux ».
