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VII
Les deux compagnons réparèrent leurs forces par un frugal repas sur l’herbe : un morceau de pain bis, quelques ligues, assaisonnés d’eau claire et de bonne humeur.
Cependant Gaultier semblait en proie à une secrète préoccupation.
— À quoi penses-tu, voyons ? interrogea Guy, dépité par ses réponses distraites.
— Je pense, je pense à cette femme, à son regard si noble et si doux.
— Bon ! une mendiante de grande route…
— Mendiante ! pas plus que nous ne sommes colporteurs, j’en jurerais.
— Moi pas.
— Dis-moi, Guy, n’as-tu aucune souvenance de ta mère ? Ne revois-tu pas, loin, bien loin, comme dans un rêve, un doux visage penché sur le tien ?
— Pas d’autre que celui de grand’mère…
