Les yeux brillaient de fièvre, des rougeurs hectiques couvraient les joues, des croûtes sombres pendaient aux lèvres, les mains pétrissaient la couverture, la voix était grinçante et spasmodique. Au moment où j’entrai, Sherlock Holmes reposait, l’air absent. Mais il me vit, son œil s’éclaira, il m’avait reconnu.
— Eh bien, Watson, je crois que me voilà dans une vilaine passe, me dit-il d’une voix faible, où il y avait pourtant un peu de sa vieille insouciance.
— Mon cher ami ! fis-je en m’approchant.
— Arrière ! arrière ! cria-t-il, avec cette impérieuse brusquerie qu’il ne manifestait guère qu’aux instants critiques. Si vous vous approchez de moi, je vous fais immédiatement reconduire.
— Pourquoi ?
— Parce que tel est mon caprice. Cela ne suffit-il point ?
Oui, Mrs. Hudson avait raison, il n’avait jamais été plus autoritaire. Néanmoins, il faisait peine à voir.
— Je vous apportais mes services, expliquai-je.
— La meilleure façon de me servir, c’est de faire ce que je vous dirai.
— Bien, Holmes.
Il se radoucit.
— Je ne vous ai pas fâché ? me demanda-t-il, en essayant d’aspirer une bouffée d’air.
M’avoir fâché, lui, dans la condition déplorable où je le voyais !…
— Il faut bien que je pense à vous, Watson, continua-t-il sur un ton de plainte.
— Que vous pensiez à moi ?
— Je sais ce que j’ai. C’est une maladie de Sumatra, spéciale aux coolies, et que les Hollandais connaissent mieux que nous, sans toutefois, jusqu’ici, en savoir
