ouverts, le regard braqué avec terreur sur le crocodile qui planait au-dessus de sa tête.
Ses lèvres épaisses, bleuies, soufflaient bruyamment à chaque expiration.
— Mon Dieu ! Il se meurt, s’écria Monkhouse Lee éperdument.
Monkhouse, un beau jeune homme, mince, au teint olive, et aux yeux noirs, d’un type espagnol plutôt qu’anglais, avec un chic de gesticulation toute celtique qui contrastait avec le flegme saxon d’Abercrombie Smith.
— Ce n’est qu’un évanouissement, je crois, dit l’étudiant en médecine. Aidez-moi, prenez les pieds… Maintenant, posez-le sur le sofa. Voulez-vous enlever de là tous ces petits diables de bois ? Cela constitue une drôle de litière pour un malade. Il se remettra si nous ouvrons son col et lui donnons un peu d’eau… Qu’est-ce qui lui est arrivé ?
— Je n’en sais rien. Je l’ai entendu crier. Je suis monté en hâte. Nous sommes très liés, vous savez. Vous êtes bien bon d’être descendu.
— Son cœur bat comme une paire de castagnettes, dit Smith, posant sa main sur la poitrine de l’homme inanimé. Il me semble qu’il est effrayé au-delà de toute expression. Jetez-lui de l’eau au visage… Quel aspect navrant a pris son visage !…
C’était certainement une figure étrange et repoussante.
