était silencieux, et le petit matin d’été était doux jusque dans la profondeur du boyau. Quelqu’un pourtant veillait et guettait le bruit infime de ses pas. Une main invisible a lancé une bombe. Vite, il a voulu repasser la porte ; mais il avait mis sac au dos et il s’est trouvé coincé dans l’huis comme un rat au piège. L’air a été déchiré par la détonation, et ses jambes ont été déchirées, comme l’air pur, comme le matin d’été, comme le beau silence.
Les jours passent et, de nouveau, la course du sang recommence à faire sauter les vaisseaux du cou, à colorer finement la bouche, à rendre au regard la profondeur et l’éclat.
La mort, qui s’était étendue sur tout le corps comme sur un pays conquis, s’est retirée, cédant peu à peu le terrain ; mais voilà qu’elle s’arrête : elle s’accroche aux jambes, elle ne veut plus les lâcher ; elle réclame quelque chose en partage ; elle n’entend pas être frustrée de toute sa proie.
Nous lui disputons la part qu’elle s’est choisie. Le blessé regarde nos travaux et nos efforts, comme
