parcouraient la ville, armés du couteau dont ils avaient immolé des boucs, et d’un fouet composé de courroies tirées de la peau de ces animaux, en frappaient ceux qu’ils rencontraient. Les femmes, loin de fuir, accouraient au-devant d’eux et offraient leur ventre nu aux coups de ces jeunes fouetteurs, dans l’espoir de devenir fécondes et de produire de beaux enfants.
On voit que, chez les Romains, la cérémonie était différente : le bouc n’y jouait pas, comme à Mendès, le principal rôle, mais il y avait part, et le motif était le même.
Si l’on pouvait donner croyance à ces récits, mêlés de tant de contes ridicules que faisaient nos crédules aïeux sur les assemblées nocturnes appelées sabbat, on serait tenté de croire que le culte du bouc s’est continué longtemps chez les nations modernes. Dans ces assemblées, c’est toujours un bouc qui préside, c’est un bouc qu’on y adore, c’est un bouc qui s’unit aux femmes assistantes. Si l’on pouvait séparer la vérité du chaos de mensonges qui la font méconnaître, la dépouiller des exagérations et du merveilleux dont sont chargées les relations de ces assemblées mystérieuses, on y retrouverait peut-
