maintenant à Cayolles ou à Vauciennes. — Tant mieux ! Pauvre garçon ! c’est moi qui lui aurai valu cela. — Oh ! mon père, ne vous inquiétez pas de lui, et ne songeons qu’à nous. Pitou se tirera d’affaire, soyez tranquille. Mais, que de désordre, mon Dieu ! Voyez donc, ma mère ! — Oh ! mon armoire à linge ! s’écria madame Billot. Ils n’ont pas respecté mon armoire à linge ! mais ce sont des scélérats ! — Ils ont fouillé dans l’armoire à linge ! s’écria Billot.
Et il s’élança vers l’armoire, que l’exempt, comme nous avons dit, avait soigneusement refermée, et plongea ses deux bras à travers les piles de serviettes renversées.
— Oh ! dit-il, ce n’est pas possible ! — Que cherchez-vous, mon père ? demanda Catherine.
Billot regarda autour de lui avec une sorte d’égarement.
— Regarde. Regarde si tu la vois quelque part. Mais non ; dans cette commode, non ; dans ce secrétaire, pas encore ; d’ailleurs, elle était là, là… C’est moi-même qui l’y avais mise. Hier encore, je l’ai vue. Ce n’est pas le livre qu’ils cherchaient, les misérables, c’était le coffret. — Quel coffret ? demanda Catherine. — Eh ! tu le sais bien. — Le coffret du docteur Gilbert ? hasarda madame Billot, qui, dans les circonstances suprêmes, gardait le silence, et laissait agir et parler les autres. — Oui, le coffret du docteur Gilbert, s’écria Billot en enfonçant les mains dans ses cheveux épais. Ce coffret si précieux ! — Vous m’effrayez, mon père, dit Catherine. — Malheureux que je suis ! s’écria Billot avec rage, et moi qui ne me suis pas douté de cela ! moi qui n’ai pas songé à ce coffret ! Oh ! que dira le docteur ? Que pensera-t-il ? Que je suis un traître, un lâche, un misérable ! — Mais, mon Dieu ! que renfermait donc ce coffret, mon père ? — Je l’ignore ; mais ce que je sais, c’est que j’en avais répondu au docteur sur ma vie, et que j’aurais dû me faire tuer pour le défendre.
Et Billot fit un geste si désespéré que sa femme et sa fille reculèrent de terreur.
— Mon Dieu ! mon Dieu ! devenez-vous fou, mon pauvre père ? dit Catherine.
Et elle éclata en sanglots.
— Répondez-moi donc ! s’écria-t-elle ; pour l’amour du ciel, répondez-moi donc ! — Pierre, mon ami, disait madame Billot, réponds donc à ta fille, réponds donc à ta femme. — Mon cheval ! mon cheval ! cria le fermier ; qu’on m’amène mon cheval ! — Où allez-vous donc, mon père ? — Prévenir le docteur ; il faut que le docteur soit prévenu. — Mais où le trouverez-vous ? — À Paris. N’as-tu pas lu dans la lettre qu’il nous a écrite qu’il se rendait à Paris ? Il doit y être. Je vais à Paris. Mon cheval !
