voulez mentir, réfléchissez-y : mieux vaut que vous ne parliez pas du tout.
— Non, monsieur, je vous le jure sur le salut de mon âme, je vous dirai tout ! car l’abbé Busoni lui même n’a su qu’une partie de mon secret. Mais d’abord, je vous en supplie, éloignez-vous de ce platane ; tenez, la lune va blanchir ce nuage, et là, placé comme vous l’êtes, enveloppé de ce manteau qui me cache votre taille et qui ressemble à celui de M. de Villefort !…
— Comment ! s’écria Monte-Cristo, c’est M. de Villefort…
— Votre Excellence le connaît ?
— L’ancien procureur du roi de Nîmes ?
— Oui.
— Qui avait épousé la fille du marquis de Saint-Méran ?
— Oui.
— Et qui avait dans le barreau la réputation du plus honnête, du plus sévère, du plus rigide magistrat.
— Eh bien, monsieur, s’écria Bertuccio, cet homme à la réputation irréprochable…
— Oui.
— C’était un infâme.
— Bah ! dit Monte-Cristo, impossible.
— Cela est pourtant comme je vous le dis.
— Ah ! vraiment ! dit Monte-Cristo, et vous en avez la preuve ?
— Je l’avais du moins.
— Et vous l’avez perdue, maladroit ?
— Oui ; mais en cherchant bien on peut la retrouver.
— En vérité ! dit le comte, contez-moi cela, monsieur Bertuccio, car cela commence véritablement à m’intéresser.
