Où veux-tu donc qu’elle soit, à moins qu’elle n’ait le don de se rendre invisible ou de se changer en papillon ou en fleur ?
– N’importe, Thibault, tais-toi !
– Elle est donc sévère, la meunière, elle n’a donc pas pitié de ton désespoir, pauvre garçon ? répliqua Thibault.
Il est vrai que ces paroles pleines de commisération en apparence étaient empreintes d’une certaine nuance de satisfaction et de raillerie.
– Ah ! je le crois bien qu’elle est sévère ! dit Landry. Dans le principe, je m’étais imaginé qu’elle ne repoussait pas mon amour… Toute la journée, je la dévorais des yeux, et, de temps en temps aussi, son regard, à elle, se fixait sur moi, et, après m’avoir regardé, elle souriait… Hélas ! mon pauvre Thibault, j’étais si heureux de ces regards et de ces sourires-là !… Mon Dieu ! pourquoi ne m’en suis-je pas toujours contenté ?
– Ah ! voilà, dit philosophiquement Thibault ; l’homme est insatiable !
– Hélas ! oui : j’ai oublié que j’avais affaire à plus huppé que moi, j’ai parlé. Alors madame Polet est entrée dans une grande colère ; elle m’a dit que j’étais un petit gueux et un grand insolent, et que, la semaine prochaine, elle me jetterait à la porte.
– Ouf ! fit Thibault ; et combien y a-t-il de cela ?
– Il y a trois semaines à peu près.
– Et la semaine prochaine est encore à venir ? demanda le sabotier, qui, connaissant mieux les femmes que son cousin Landry, sentait revenir ses inquiétudes un moment amorties.
Puis, après un instant de silence :
– Allons, allons, dit-il, tu n’es pas si malheureux que je le croyais.
