Après quelques pourparlers entre la duchesse, Gorenflot et Mayneville, Borromée referma la fenêtre, et le balcon demeura désert.
La duchesse et son écuyer sortirent du prieuré pour monter dans la litière qui les attendait.
Dom Modeste, qui les avait accompagnés jusqu’à la porte, s’épuisait en révérences.
La duchesse tenait encore ouverts les rideaux de cette litière pour répondre aux compliments du prieur, lorsqu’un moine jacobin, sortant de Paris par la porte Saint-Antoine, vint à la tête des chevaux, qu’il regarda curieusement, puis au côté de la litière, dans laquelle il plongea son regard.
Chicot reconnut dans ce moine le petit frère Jacques, revenu à grands pas du Louvre, et demeuré en extase devant madame de Montpensier.
— Allons, allons, dit-il, j’ai de la chance. Si Jacques était revenu plus tôt, je n’eusse pu voir la duchesse, forcé que j’eusse été de courir à mon rendez-vous de la Croix-Faubin. Maintenant, voici madame de Montpensier partie après sa petite conspiration faite ; c’est le tour de maître Nicolas Poulain. Celui-là, je vais l’expédier en dix minutes.
En effet, la duchesse, après avoir passé devant Chicot sans le voir, roulait vers Paris, et Nicolas Poulain s’apprêtait à la suivre.
Comme la duchesse, il lui fallait passer devant la haie habitée par Chicot.
Chicot le vit venir, comme le chasseur voit venir la bête, s’apprêtant à la tirer quand elle serait à portée.
Quand Poulain fut à la portée de Chicot, Chicot tira.
— Eh ! l’homme de bien, dit-il de son trou, un regard par ici, s’il vous plaît.
Poulain tressaillit et tourna la tête du côté du fossé.
— Vous m’avez vu, très-bien ! continua Chicot. Maintenant, n’ayez l’air de rien, maître Nicolas… Poulain.
