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XII
DERNIER ACTE
Le conteur s’était tu. Un instant de silence coula. Chacun évoquait, selon son gré, la redoutable meneuse de mâles.
Enfin la conversation reprit.
— Évidemment, c’est une aventure de tel ordre sentimental — si j’ose dire — que l’Europe ne t’en offrira jamais de degré alcoolique égal.
— J’avoue qu’elle a du montant.
— Et cette Zenahab quelque allure… patriarcale.
— Heu ! Est-ce bien le mot ?
— En tout cas, la conclusion est hâtive. Ensuite, que t’advint-il ?
