Taupe, le plus fort tireur de l’ancien Serment de Saint-Sébastien, aboli, hélas, comme tous les autres.
— Attendez ! fait Chiel le Torse… Va toujours, Schalk !
Celui-ci s’accroupit, glorieusement. On fait silence. Le ventre libre, en bon cultivateur habitué à éprouver sans répugnance la qualité de l’engrais, le luron se torche des doigts et avant de se rajuster, barbouille d’un odorant et majestueux paraphe, les fleurs de rhétorique jacobines.
— Cet impayable Schalk ! clame la galerie en se tenant les côtes.
— À mon tour ! dit un autre.
— Place ! Garde à vous !…
— À moi ! à moi ! que je bande mon arc ! Stimulés, tous imitent cette prouesse et y vont de leur badigeonnage à l’ocre.
— Gare que je tire !… —
— Rose !
— Bien décoché !
L’un n’a pas fini que l’autre lâche l’aiguillette, prend sa place et se met en position. On dirait qu’il vient de se déclarer une courante épidémique. Les gars se
