les organes dans un état d’équilibre, de santé parfaite ; là encore, à cette barre, il n’avait ni remords ni scrupules, d’une absolue inconscience. Tout de suite, il avait regardé Roubaud et Cabuche, de ses yeux clairs. Le premier, il le savait coupable, il lui adressa un léger signe de tête, un salut discret, sans songer qu’ouvertement aujourd’hui il était l’amant de sa femme. Puis, il sourit au second, l’innocent, dont il aurait dû occuper la place, sur ce banc : une bonne bête au fond, sous son air de bandit, un gaillard qu’il avait vu au travail, dont il avait serré la main. Et, plein d’aisance, il déposa, il répondit en petites phrases nettes aux questions du président, qui, après l’avoir interrogé sans mesure sur ses rapports avec la victime, lui fit raconter son départ de la Croix-de-Maufras, quelques heures avant le meurtre, comment il était allé prendre le train à Barentin, comment il avait couché à Rouen. Cabuche et Roubaud l’écoutaient, confirmaient ses réponses par leur attitude ; et, à cette minute, entre ces trois hommes, monta une indicible tristesse. Un silence de mort s’était fait dans la salle, une émotion venue ils ne savaient d’où serra un instant les jurés à la gorge : c’était la vérité qui passait, muette. À la question du président désirant savoir ce qu’il pensait de l’inconnu, évanoui dans les ténèbres, dont le carrier parlait, Jacques se contenta de hocher la tête, comme s’il n’avait pas voulu accabler un accusé. Et un fait alors se produisit, qui acheva de bouleverser l’auditoire. Des pleurs parurent dans les yeux de Jacques, débordèrent, ruisselèrent sur ses joues. Ainsi qu’il l’avait revue déjà, Séverine venait de s’évoquer, la misérable assassinée dont il avait emporté l’image, avec ses yeux bleus élargis démesurément, ses cheveux noirs droits sur son front, comme un casque d’épouvante. Il l’adorait encore, une pitié immense l’avait pris, et il la pleurait à grandes larmes, dans l’inconscience de son crime, oubliant où il était, parmi cette
