Mais tout se gâta encore, lorsque Lise aperçut Françoise et Jean, qui attendaient, derrière la Grande. Elle se rua, elle lâcha le flot amassé de sa rancune.
— Ah ! salope, tu es venue voir avec ton salop… Eh bien ! tu vois notre peine, c’est comme si tu nous buvais le sang… Voleuse, voleuse, voleuse !
Elle s’étranglait avec ce mot, elle revenait le jeter à sa sœur, chaque fois qu’elle apportait dans la cour un nouvel objet. Celle-ci ne répondait pas, très pâle, les lèvres amincies, les yeux brûlants ; et elle affectait d’être toute à une surveillance blessante, suivant des yeux les choses, pour voir si on ne lui emportait rien. Justement, elle reconnut un escabeau de la cuisine, compris dans la vente.
— C’est à moi, ça, dit-elle d’une voix rude.
— À toi ? alors, va le chercher ! répondit l’autre, qui envoya l’escabeau nager dans la mare.
La maison était libre. Buteau prit le cheval par la bride, Lise ramassa ses deux enfants, ses deux derniers paquets, Jules sur le bras droit, Laure sur le bras gauche ; puis, comme elle quittait enfin la vieille demeure, elle s’approcha de Françoise, elle lui cracha au visage.
— Tiens ! v’là pour toi !
Sa sœur, tout de suite, cracha aussi.
— V’là pour toi !
Et Lise et Françoise, dans cet adieu de haine empoisonnée, s’essuyèrent lentement sans se quitter du regard, détachées à jamais, n’ayant plus d’autre lien que la révolte ennemie de leur même sang.
Enfin, rouvrant la bouche, Buteau gueula le mot du départ, avec un geste de menace vers la maison.
— À bientôt, nous reviendrons !
La Grande les suivit, pour voir jusqu’au bout, décidée d’ailleurs, maintenant que ceux-là étaient par terre, à se tourner contre les autres, qui la lâchaient si vite et qu’elle trouvait déjà trop heureux. Longtemps, des groupes stationnèrent, causant à demi voix. Françoise et Jean étaient entrés dans la maison vide.
Au moment où les Buteau, de leur côté, déballaient
