— Deux, car le juif portugais était avec lui. Trois, car M. Ledoux les suivait !
— Cartouche ! s’écria Hélène.
— Ah ! mais non, répliqua le fatout. Ça, c’est une erreur de ma part.
Il se reprit :
— Il n’y a que notre saint-père le pape pour ne pas se tromper, dites donc ! M. Ledoux n’est pas Cartouche. Il est pire que ça !
— Pire que Cartouche ! se récria Hélène.
— Ah ! mais oui. M. Ledoux est Gadoche !
— Piètre Gadoche ! répéta Hélène, celui qui incendia notre maison du pont Notre-Dame ! c’est donc le démon !
— Approchant. Gadoche l’épouseur ! Il en est à sa douzième femme, comme il dit. Vous auriez été la treizième, quoi, demoiselle !
Hélène se couvrit le visage de ses mains.
— Est-ce lui qui a enlevé Mariole ? demanda-t-elle d’une voix étouffée.
— Il ne s’en est pas fallu de beaucoup, de-