sont artificiellement dépaysés par l’homme, et transportés à de grandes distances, en des régions non encore visitées par eux et dans des directions inconnues, le Pigeon et le Cerceris sont-ils guidés par le souvenir ? Ont-ils pour boussole la mémoire, quand, parvenus à une certaine hauteur, d’où ils relèvent en quelque sorte le point, ils s’élancent, de toute leur puissance d’essor, du côté de l’horizon où se trouvent leurs nids ? Est-ce la mémoire qui leur trace la route dans les airs à travers de régions qu’ils voient pour la première fois ? Évidemment non : il ne peut y avoir souvenir de l’inconnu. L’Hyménoptère et l’Oiseau ignorent les lieux où ils se trouvent ; rien ne peut les avoir instruits de la direction générale suivant laquelle s’est effectué le déplacement, car c’est dans l’obscurité d’un panier clos ou d’une boîte que le voyage s’est accompli. Localité, orientation, tout leur est inconnu ; et cependant ils se retrouvent. Ils ont donc pour guide mieux que le souvenir simple : ils ont une faculté spéciale, une sorte de sentiment topographique, dont il nous est impossible de nous faire une idée, n’ayant en nous rien d’analogue.
Je vais établir expérimentalement combien cette faculté est subtile, précise, dans le cycle étroit de ses attributions, et combien aussi elle est bornée, obtuse, s’il lui faut sortir des habituelles conditions où elle s’exerce. Telle est l’invariable antithèse de l’instinct.
Un Bembex, activement occupé de l’alimentation de sa larve, quitte le terrier. Il y reviendra tout à l’heure avec le produit de sa chasse. L’entrée est soigneusement bouchée avec du sable, que l’insecte y a balayé à reculons avant de partir ; rien ne la distingue des autres points de la surface sablonneuse ; mais ce n’est pas là du tout une difficulté pour l’Hyménoptère, qui retrouve sa porte avec un tact que j’ai déjà fait ressortir.
Méditons quelque perfidie, modifions l’état
