CXI
P. P. C.
— Rameau ne t’a rien fait ! — Comment rien ? et ses vers ?
— Les as-tu entendus ? — Hélas ! dits par lui-même !
— Eh bien ? — Comme ses pieds ! — Et déclamés ? — De même !
— Mais corbleu ! c’est son droit, faire des vilains vers !
D’autant que c’est ton droit, toi, de ne pas les lire !
— C’est justement ce qui me met en fureur, moi !
Qu’il ait le droit de faire des vers, comme moi
Qui suis un poète ! eh parbleu ! ne pas les lire,
En sont-ils moins commis pour cela ? non, pas moins !
Donc, comme ils sont à la poésie un outrage
Direct et permanent, c’est bien moi qu’il outrage :
Mon devoir serait de lui lâcher mes témoins !
Mais tu connais combien je suis d’humeur tranquille !
Or, il éreinte ceux que je prise le plus :
Rodin, Zola, Stéphane Mallarmé… qui plus ?
(En quel style ! ! !) que ne les laisse-t-il tranquilles ?
S’occupent pas de lui : ils l’ignorent. — Voilà
Ce qui le navre : il veut à tout prix qu’on lui cause,
Fût-ce en l’envoyant paître ! — Alors ? — Tu sers sa cause !
— Ah mais non ! je ne lui dis plus un mot, voilà !
