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Mais pas un mot de la guerre
N’affligera nos bons cœurs.
L’aimable philosophie,
Cette gaîté sans folie,
Sur le soir de notre vie
Peut encor jeter des fleurs.
La raison seule en partage
Rend l’humeur triste et sauvage,
Toujours calculant notre âge
Elle augmente nos ennuis.
Il faut éviter sans cesse
De la bruyante jeunesse
La moqueuse politesse,
Et rire avec vieux amis.
CHANSON.
Réponse à ceux qui me reprochent de n’en plus faire.
Air : Ô ma tendre musette.
Voulez-vous que je vante
Du monde les appas ?
Voulez-vous que je chante
Plaisirs que je n’ai pas ?
Dans ma sombre retraite :
En souffrant je vieillis,
Et pleurant je répète ;
Les vieux n’ont plus d’amis,
Racine et La Fontaine
Viennent à mon secours.
