Tiens ! je vais l’acheter. »
— « Mais ce n’est pas curieux », reprit-il.
Elle le trouvait, au contraire, fort joli ; et le crieur en prônait la délicatesse :
— « Un bijou de la Renaissance ! Huit cents francs, messieurs ! En argent presque tout entier ! Avec un peu de blanc d’Espagne, ça brillera ! »
Et, comme elle se poussait dans la foule :
— « Quelle singulière idée ! » dit Frédéric.
— « Cela vous fâche ? »
— « Non ! Mais que peut-on faire de ce bibelot ? »
— « Qui sait ? y mettre des lettres d’amour, peut-être ? »
Elle eut un regard qui rendait l’allusion fort claire.
— « Raison de plus pour ne pas dépouiller les morts de leurs secrets. »
— « Je ne la croyais pas si morte. »
Elle ajouta distinctement : « Huit cent quatre-vingts francs ! »
— « Ce que vous faites n’est pas bien », murmura Frédéric.
Elle riait.
— « Mais, chère amie, c’est la première grâce que je vous demande. »
— « Mais vous ne serez pas un mari aimable, savez-vous ? »
Quelqu’un venait de lancer une surenchère ; elle leva la main :
— « Neuf cents francs ! »
— « Neuf cents francs ! » répéta Me Berthelmot.
— « Neuf cent dix… — quinze… vingt… trente ! » glapissait le crieur, tout en parcourant du regard l’assistance, avec des hochements de tête saccadés.
— « Prouvez-moi que ma femme est raisonnable », dit Frédéric.
Il l’entraîna doucement vers la porte.
Le commissaire-priseur continuait.
— «
