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Il était frais et blond comme un Enfant-Jésus…
Dieu nous envoie, hélas ! des douleurs bien cruelles.
Un soir, je le berçais ; des anges sont venus
Qui l’ont emporté sur leurs ailes,
J’épiais son sommeil, et, quand il remuait,
Je baisais à genoux ses petites mains blanches…
Il est là maintenant, sous ce tertre muet,
Prisonnier entre quatre planches.
Les jours de soleil sont passés,
Et l’automne fait sa vendange ;
Dans l’enceinte des trépassés,
La feuille tombe à flots pressés :
Dors, mon doux ange !
