Combien de fois les admirai-je, tout petit,
Les tableaux qu’en homme d’esprit,
Simple de goûts, mais d’un goût sûr,
L’aimable maître du logis
S’était complu, lui-même, à accrocher aux murs : —
Un pauvre pêcheur qui a pris
En guise de poisson une vieille chaussure,
(Le désappointement est peint sur sa figure ;)
Et puis deux gros curés qui jouent
Au piquet, ou bien au bésigue, — et l’on devine,
Tant l’artiste, subtil, sut varier leur mine,
Ou joviale, ou bien chagrine,
Que l’un, en main, n’a rien du tout,
Et que l’autre a tous les atouts :
Comme art d’expression, la peinture est divine !
Pourtant plus que les curés, plus que le pêcheur,
Un spectacle me tenait au cœur ;
Quand j’arrivais une angoisse étreignait ma gorge :
Tout à l’heure,
Tout à l’heure, quand sonnera l’heure,
Le petit coq sortira-t-il encor de la grande horloge ?
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