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                C’est donc par un très grand hasard
Que j’en rencontrai un qui sortait de la gare
                (Comme vous pensez) Saint-Lazare.

                Le bon phoque soufflait, soufflait,
                Tout ainsi que, d’après la fable,
                Quand le bon saint Éloi forgeait,
                        Soufflait
                Son fils, dont le nom m’échappe.

                        — Ouais !
                Souffler, monsieur, n’est pas jouer…
Me prévint-il avec une infinie mélancolie,
                Comme près de moi je l’appelais :
        — L’heure, pour badiner, serait trop mal choisie,
Car, las ! vous nous voyez, passez l’expression,
                Dans une foutue situation… —

                — Qu’y a-t-il, Phoque, qu’y a-t-il ?… —
Insistai-je aussitôt, anxieux et fébrile.

— Quoi, vous ne savez pas qu’une mode baroque
                Et moins baroque que barbare,