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et les siens il y a le fracas du vent, les cellules abandonnées, et le long corridor qu’il a traversé. Il revient, saisi d’un transport de férocité, fulmine la menace, et marche au fauteuil. Une main sèche et nerveuse l’arrête ; un formidable éclat de voix le terrasse. Son oncle, en habit de moine, surgit, haut de taille, pâle de courroux, tel qu’un mort ressuscité ; et, montrant du doigt qu’il allonge la toile du tableau, il dit : — Regarde dans ce miroir. — M. Mylabe, écrasé de l’aspect du vieillard, tombe sur un siège, les bras et la tête étendus sur la table ; il ne peut dire que ces mots, dans le râle de l’oppression : — C’était donc vrai !… — C’était donc vrai, reprend une bouche tonnante, c’était donc vrai : vos jours dans la fournaise livrés au brigandage, au bourreau ; car vous ne porterez pas loin la peine du parjure aux serments que vous fîtes, il y a trente ans, et que le doigt de Dieu tient ici suspendus sur votre tête… Vous et les vôtres, pensez-vous l’avoir