pas de mal : c’était tout ce qu’il lui fallait. Elle finit par cette question : — Monsieur voudrait-il parler au maître de l’une des barques qui sont venues ? — Oui, bonne vieille ; faites descendre.
Tout aussitôt Corvény laisse là sa vieillesse, et, par un chemin encombré de racines d’arbres et de fragments de rochers, remonte bravement de détour en détour, sème l’éveil à chaque seuil et s’en va tout d’un trait jusqu’aux tables des convives. Sur le point de paraître, elle hésite : démasquer l’inconnu en cherchant ses confidents parmi les réjouissances d’un festin, c’est risquer sa gravité, et, pareille à la chouette, s’exposer à être assaillie par la troupe des oiseaux en émoi ; courir au moine débarqué, c’est renouveler la scène du matin ; agir toute seule, sans témoins, c’est plaider sans juge. Les coups sonnaient pour elle et tout le monde ; il fallait un expédient ; l’idée lui vient de mettre en tête à tête avec l’homme d’en bas un au-
