— Petite Nell, j’ai froid.
— Froid, mon chéri, par une chaleur pareille ; si tu veux, je fermerai la fenêtre.
— Non, non, ce serait encore pis, nous n’aurions plus d’air.
— C’est vrai, que faire alors ?
— Viens vers moi, chérie, cela me réchauffera.
Elle s’approcha du lit et prit dans les siennes les mains glacées de son frère.
Il sourit.
— Cela me fait du bien, dit-il, tu me fais toujours du bien, tandis que moi…
— Mon chéri, comment peux-tu dire cela ?
— Je le dis, parce que je le pense ; je ne t’ai jamais fait de bien. Oh ! Petite Nell, je voudrais vivre, je voudrais me guérir pour… pour changer, mais je crois que je ne peux plus.
Il la regarda d’un air troublé, et elle se pencha pour l’embrasser et essuyer la sueur qui perlait sur son front.
— Je n’aurai pas même été un ouvrier de la onzième heure ; je m’en irai sans avoir rien fait, ni pour toi, ni pour personne, ni pour Dieu.
— Louis, mon chéri, tu sais bien comme tu m’as rendue heureuse.
Il sourit tristement.
— Tu n’es pas difficile ; mais si je guéris, ajouta-t-il, le regard brillant d’espoir, tu ne me reconnaîtras plus, Petite Nell.
Elle l’embrassa de nouveau.
— Je crois pourtant que j’ai trop attendu, reprit-il, j’aurais dû suivre les conseils de maman et travailler
