Retournons à Mons. — Mons est une vraie ville flamande. Les rues y sont plus propres que les parquets en France ; on les dirait cirées et mises en couleur. Les maisons sont peintes, sans exceptions, du haut en bas, et de teintes fabuleuses. Il y en a de blanches, de bleu cendré, de ventre de biche, de roses, de vert pomme, de gris de souris effarouchée, et de toutes sortes de nuances égayées, inconnues dans ce pays-ci. Le pignon découpé en forme d’escalier s’y montre assez fréquemment. La toiture de l’Ambigu-Comique peut donner aux Parisiens, qui ne sont pas très-cosmopolites en général, une idée assez nette de ce genre de construction : cela produit un effet d’une bizarrerie assez agréable.
J’entrevis à peine au bout d’une rue la silhouette vague de la cathédrale, qui ne me parut pas belle. En revanche, la voiture s’étant arrêtée, j’eus tout le loisir d’examiner une charmante église fantastique et gaie au possible, avec une foule de clochetons, d’aiguilles, et de petits minarets ventrus, d’une tournure tout à
