tricot gris aux doigts. Elle compte ses points : un, trois, cinq, sept, tout en jetant de bons regards indulgents et curieux sur François, debout près d’elle, regardant, absorbé, le décor de la nature. Un homme frêle, très voûté, vêtu d’habits de civil gris qui drapent d’une grâce de plis son corps décharné.)
La vieille dame, bavarde, perd et recompte ses points. — Oui, oui, vous en avez assez de la bonne Suisse hospitalière… dix-sept, dix-neuf… et de la vieille dame qui est allée vous empêcher de mourir dans votre auberge… vingt et un… vous êtes fâché contre tout, parce que vous êtes malade… parce qu’on a dû vous mettre au vert, à la montagne… et que, au lieu de guérir, vous avez fait une rechute… Ce n’est pas la faute de la Suisse ! C’est vous qui êtes imprudent : pas de chapeau, pas de flanelle, des haussements d’épaules pour toute médecine ! Si je n’étais pas venue déjeuner à cette auberge des Avants, mon pauvre ami, et que je n’aie pas eu la passion des militaires…
François. — Je mourais un peu plus vite, voilà tout !
La vieille dame. — Ce luxe de pneumonies depuis trois ans, dame ! Il m’eût fallu chercher d’autres militaires à dorloter. Et maintenant, vous voulez rejoindre votre poste aux ambulances et
