Cette page n’a pas encore été corrigée
ALCMÈNE. — Est-ce exact que les articulations de ses ailes crépitaient harmonieusement ?
LÉDA. — Très exact, comme chez les cigales, en moins métallique. J’ai touché des doigts cette naissance des ailes : une harpe de plumes !
ALCMÈNE. — Vous aviez été informée de son choix ?
LÉDA. — C’était l’été. Depuis le solstice, de grands cygnes naviguaient très haut entre les astres. J’étais bien sous le signe du cygne, comme dit plaisamment mon mari.
ALCMÈNE. — Votre mari plaisante sur ce sujet ?
LÉDA. — Mon mari ne croit pas aux dieux. Il ne peut donc voir, dans cette aventure, qu’une imagination ou le sujet de jeux de mots. C’est un avantage.
ALCMÈNE. — Vous avez été bousculée, surprise ?
