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Mercure. — Que dites-vous ?
Alcmène. — Je ne l’attendrai pas. Je vous en supplie, Mercure, détournez de moi la faveur de Jupiter.
Mercure. — Je ne vous comprends pas.
Alcmène. — Je ne peux être la maîtresse de Jupiter.
Mercure. — Pourquoi ?
Alcmène. — Il me mépriserait ensuite.
Mercure. — Ne faites pas votre naïve.
Alcmène. — Je suis impie. Je blasphème dans l’amour.
Mercure. — Vous mentez… C’est tout ?
Alcmène. — Je suis lasse, malade.
Mercure. — Ce n’est pas vrai. Ne croyez pas vous défendre contre un dieu avec les armes qui écartent les hommes.
