I02 ECOLE DES INDIFFERENTS
suis don Gonzalès. Veillez, Altesse, à vos paroles. L'amour n'a rien à voir ici.
On ouvre les fenêtres sur la campagne. Un tzigane, dans la salle à manger, joue avec tant de dévotion que les maîtres d'hôtel de- viennent songeurs. Le violon se tait. Alors les grenouilles de l'étang répètent au grapho- phone les bruits étonnés de la première nuit du monde. Renée-Amélie semble toujours dormir. Parfois une fossette jaillit aux creux de sa joue, s'évanouit, comme une bulle au- dessus d'une eau profonde.
— Je vous aime, cousine.
Don Gonzalès fait passer sa langue de la joue droite à la joue gauche, les gonflant alternativement.
Je ferme les yeux. Je parle.
— Je vous aime. Bien souvent, vers huit heures, je ne sais quel malaise m'éveille. Je pense à vous. Elle prend, me dis-je, son cho- colat. Il fume, bienheureux, dans le Saxe, et réchauffe autour de la tasse des bergers et des bergères. Elle boit quelques gorgées, une, deux, puis une encore, et, soudain lassée, resornmeille. Il arrive qu'elle beurra par
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