Orient pour ses divinités du Mal, est assis tout en haut des tremblantes adorations de la femme : Monsieur le Préfet de police. Une imagination frappée et toujours troublée par des appréhensions, par des craintes, par des peurs de l’inconnu d’un avenir fatal, dont elle va d’avance demander le secret aux tireuses de cartes. « La Justice et une mort prochaine », avait prédit à Élisa une pythonisse de la rue Gît-le-Cœur. La prédiction revenait souvent dans l’effroi de sa pensée nocturne.
Une raison qui a perdu le sang-froid, qui est toujours au bord des résolutions extrêmes, du risque-tout d’une tête perdue ; une cervelle malade traversée, à la moindre contradiction, des colères convulsives de l’enfance, toutes prêtes à mettre aux mains de la femme le peigne à chignon, faisant à la blessée des blessures dont elle ne guérit pas toujours.
Ça : c’est l’être psychologique.
